читать дальшешансов нет - надежда есть
слова есть - разговора нет
мозгов нет - и не факт, что появятся
такие вот глупые мысли)
впрочем, иные и мне вряд ли могут прийти. подумалось, что у меня есть только 2друга и 4товарища.
делать нечего, да и ничего не хочется
остается медленно жить дальше.
недавно сократил число контактов с 65 до 30. поскольку многие юзают кип, счел нужным удалиться самому. поскольку почти никто не задал логичный вопрос "почему/что случилось?", пришел к выводу, что поступил правильно в 35delete и 10 случаях из 11 самоdelete.
посмотрел сейчас, понял, что список спокойно можно сократить до 17имен, что и исполнил.
возникло подозрение, что я страдаю фигней, но проверить это возможности нет никакой, поэтому быстро успокоился.
одновременно с этим убедился, что любить совсем не больно, если только не думать много о себе. осталось решить проблему болезненного молчания - и все будет совсем хорошо. жаль, что такое положение дел точно будет лишь у меня, - про других не знаю(
к чему все это несодержательное изложение?
наверное, что-то вроде предыстории)
ты идешь как прежде, повторяя
все маршруты пройденных дорог.
вновь сидишь у выхода из рая -
вновь ошибка: то не твой был срок.
ты идешь; совсем не любопытно,
от кого куда зачем идешь.
ты идешь и смотришь беззащитно,
из бездонных глаз летит "умрешь!"
нет таких бетонных перекрытий -
стройка-мысль их не создала, -
чтоб хотя бы четверть всех событий
выдержать, что ты пережила.
в череде безмолвных равнодуший
равных-ровных душ не различить,
но - прошу, последний раз послушай -
это не мешает ведь любить.
впрочем, знаю, мои речи блёклы,
веры нет давно моим словам,
все они прозрачны, словно стекла,
все они как фраза "я предам".
ты идешь как прежде, повторяя
все маршруты пройденных дорог.
ты идешь, наощупь выбирая
где следы твоих же чутких ног.
ты идешь, как будто даже с кем-то,
может, с одиночеством своим.
трепетно сжимаешь все моменты
во словах "любима ли я им?"
вот пришла, и кончилась прогулка,
кончилась - ей тоже есть предел.
ты прошла четыре переулка,
в них с тобою ветер что-то пел.
мне бы в этот ветер обратиться,
мне б листву да пыль перебирать,
дуть в твои глаза, в твои ресницы,
ну да разве ветром этим стать?..
не с тобою быть мне, не с тобою
раствориться в нежной тишине.
облачусь трухлявой я корою,
не сидеть тебе на этом пне.
не узнать, боюсь, таких волшебных слов,
чтоб рискнуть прощенья попросить,
остается мне смотреть поверх голов,
остается тихо мне ...